Immatura Primo Vere v1

Devia-me deitar e ouvir-te o conselho, deixar a noite em silêncio. A vi hoje, serena primo vere, a vi encantar mais canários no céu, e minguados seres da Terra. 
O dia trajou teu calor prévio, és amena ainda, viestes impregnada da vida, da brisa, do canto.
Não a chamareis de precoce, pois que entendo-a, te sentistes só, sentistes a fria presença do inverno e querias amornar essas paragens gélidas. Entendo-a sim. Nada deixas para críticas, apenas...
Devia-me deitar, o dia satisfez quaisquer desejos, mas, por hora, deixa-me divagar sob tua terna presença, a ti posso seguir em devaneio, pensemos juntas...

Não és o sentimento algo insólito e deveras ingrato? Não refiro-me ao sentimento frívolo, não, reclamo as distintas faces daquele que me é ainda incompreensível e, ao lembrar-me dele e sua instabilidade estável, algo reprime a si sua derradeira forma.

Apenas o sinto, cá e lá, acima e abaixo, por hora ou por segundo, traz-me a mente relances de maresia, agride-me o estômago do coração, tal qual o navio, em suas indistintas ondulações, tragava-me em náuseas violentas.

A quem diga - Gritai! Gritai nos ventos, nas falésias e mares, exasperais o mal entendido de dentro para fora desse vermelho pulsante, deixa-o limpo da dúvida e incerteza, para que possas pensar por si. Não te esqueças, jamais terás o bálsamo da indolência, não há vitória sem luta, e a luta sem dor estará distante de seu último, portanto, burlas a exatidão, que mesmo ela lhe falha.

Basta a ti que saibas o que esperar para o fim, concentra-te no que vês e o segues, este há de declarar seu futuro, há de decantar seu presente...

Cansa-me pensar assim, acolhe-me em tua quente brisa, bela Primo Vere, que possamos partir ao relvado do sono, com tuas melodias a embalar-me os sonhos.

By BM

01/08/2013

Fazes sentido?

Ele estava ali.
Carregava um livro, deveras era de volume. Suas cores, por certo elas me chamaram atenção. Uma capa marrom, de tons fortes, levemente desgastado, como todo livro bem aproveitado. Jamais descuidado. Marcas de releituras, com certeza, com cicatrizes de vezes e vezes em que seus olhos necessitavam de algumas palavras, em que seus sonhos necessitavam ser embalados, e ele o segurava firme e ternamente.

Perguntava-me por que estarias ali, em meio a praça. Soprava a brisa calma, de um sol relvado, era cedo, talvez cedo demais mesmo para madrugadores. Mas ele estava ali. Sereno e tranquilo, via-o com curiosidade implacável. Seus olhos não cessavam um momento na leitura, apenas para renovar seu chimarrão. Era-me impossível desviar a curiosidade. Suavemente, pegava seu marca páginas em meio ao livro, recolocava-o na página em que estava, e paulatinamente, erguia sua pequena térmica para encher novamente sua cuia, e sorver desta o mate bem feito, enquanto retomava com olhos perscrutadores o seu bom livro.

Talvez neste momento tenha-o visto realmente. Com sua barba a ser feita, cabelos, não lisos, mas um pouco cacheados, de um negro reluzente, não tinha uma forma definida, estavam ainda com a bagunça que causa o travesseiro. Tinha olhos negros, mas uma face calma, um rosto forte, que transmitia, não sei dizer, algo dizia-me... tempo! Dizia-me que o tempo a ele era precioso, mas dizia-me que o tempo valia-lhe apenas o hoje, e o amanhã valia-o o hoje do amanhã. Vivia um presente continuo do agora.
Que fazer?

Tão eloquente a situação, e nada sabia, que faria eu? Sentado a ler seu bom livro, por que seria eu a interromper sua manhã? Seu bom mate... Não, deixei-o ler em silêncio, coberto pela manhã mais estranha e bela de uma semana qualquer, deixei-o, porque interrompê-lo não teria sentido. Ou Teria?

By BM